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L'inconscio più non sa sognare
e il cuore batte ma d'un vacuo palpitare;
la volontà ha smesso di volere
e l'intelletto più non ha sete di sapere;
e sì intenta a belare,
l'identità più non sa parlare;
e ignara si lascia esistere,
al viver autentico incapace d'insistere;
sì ch'esistendo muore,
ché linfa vital più non la muove:
abulica, eteronoma, annichilita,
desta eppur in sonno fatal sopita.
Salvatore Mozzillo
